Cartas na Mesa

Cine Baltimore

2010-04-26T17:33:00.000-07:00

Entro no ônibus correndo, atrasada para a faculdade, sento no primeiro banco. Um movimento intenso no centro de Porto Alegre, hora que todos mortais saem do trabalho.

Um senhor em torno de seus sessenta anos está sentado ao meu lado. Puxa assunto.

- Que calor hein? Mas até quinta-feira chove. Dizem que no interior cai até granizo.

Sorrio.

- É, esse tempo é assim mesmo. Chuva, sol, granizo. Nunca se sabe.

Estendemos o assunto.

- Meu filho estuda Administração na UFRGS. Trabalha o dia todo, mas disse que quer se formar pra fazer concurso.

- Eu estudo Jornalismo, mas na PUCRS. Estou indo pra aula agora. Também quero fazer concurso, mas não espero me formar pra isso. Faço enquanto estou na faculdade. É a única forma de se manter em um emprego.

O ônibus sai do Viaduto da Conceição e dobra na Oswaldo Aranha.

- Olha só, estão destruindo o cine Baltimore! – diz o senhor espantado.

Olho pro outro lado da rua e enxergo um prédio velho, sem pintura, coberto de telas de proteção, com uma porção de operários de capacete à volta.

- Tu não deves ter conhecido, mas esse cinema era um lugar de encontros em Porto Alegre. Muitos festas eu fui no salão de baile do cinema. No segundo piso tinha um espaço pra isso. O bairro ficava movimentado, o salão lotava. Todos da minha idade vinham pra cá.

- Eu conheci o cinema também, antes de encerrarem as sessões, ia na minha infância. Depois reformaram e inauguraram quatro cinemas, até exterminarem as sessões de vez. O cinema de shopping matou o cinema de bairro, por uma questão de segurança e praticidade..

- Mas tu não tens tanta idade assim!

- Também não sou tão jovem, freqüentei diversas vezes esse cinema.

Fico imaginando como eram os bailes, as mocinhas em seus vestidos recatados, esperando os rapazes pra dançar de rostinho colado. Quantos namoros, casamentos, filhos e netos não foram gerados nestas festas. Tenho até a sensação que este senhor ao meu lado deixou um amor perdido em um desses encontros, alguém que não esqueceu, com quem não se casou e por quem a lembrança permaneceu vívida, por todas as vezes em que passou em frente àquele prédio destruído.

E agora, que coisa concreta substituiria aquelas lembranças? Um mini-shopping ou quem sabe um prédio comercial. Os jovens que por ali passarem, talvez nem saibam que um dia existiu um cine Baltimore em Porto Alegre. Um cinema em que além de filmes, havia bailes. Um ponto de encontro em um dos bairros mais tradicionais de nossa querida cidade, o Bonfim.

O ônibus entra na Avenida Ipiranga, cedo espaço para o senhor levantar.

- Eu desço aqui, boa aula pra ti!

Antes de descer me olha mais uma vez e sorri.

Sorrio, levanto a mão e abano em sinal de despedida.

A Colecionadora

2010-04-26T17:26:00.000-07:00

Se um dia pensara em se matar, esse dia já havia passado. Tudo passara. Até mesmo, aquela constante sensação de “espelho quebrado”. Os sete anos de mau tempo em que a vida se tornara, como se houvesse caído sete quedas. Morrera tantas vezes que os dedos das mãos e dos pés, não eram suficientes pra contar quantas precisara renascer. Tantas quanto a haviam matado. Lá no seu interior, quando lhe pisaram o peito, quebrando as costelas e esmagando o coração. Lembrava de ter evocado um único desejo. Um único pedido no dia de seu aniversário. E então lhe arrancaram tudo. Mandaram sua alma ao purgatório. Raquel foi ao inferno e voltou, permanecendo nos mistérios que não se enxergam, entre o céu e a terra. Seu corpo continuava aqui, mas a essência do seu ser, vivia na prisão entre as sombras. Tão nebulosa quanto a sua vida. Já não sabia o quanto podia suportar. Estava cansada de fingir, de responder perguntas desnecessárias, de dizer a todos que tudo ia bem. Mais um pouco, concorreria como atriz principal ao Oscar. “And the Oscar goes too...” A frase reverberava quando sonhava acordada. Pensava no Anthony Quinn, um ator mexicano, que fez sucesso nos Estados Unidos e viveu seus últimos anos na Itália. Olhava pra parede branca da sala e via Zorba dançando, como no filme, com aquela contagiante felicidade. Zorba... Que filme pra lembrar naquelas horas... Pra cada momento um filme. Pra cada vida um momento. Pra cada movimento uma história. E se o Quinn tinha nascido pobre, morado em um casebre, colhido maçãs na Califórnia e se tornado astro em Hollywood, dando um salto olímpico na vida, então o que ela passava, não significava nada. Depois de sete anos, resolveu reagir. Após ter sonhado com o grande ator. Um sonho em que ele não pronunciou uma única palavra, mas a presença e a forte imagem dele, representavam tudo.

Foi assim que uma mão agarrou-lhe o pulso e a puxou pra luz. Rasgou a névoa que encobria o horizonte e foi ao encontro dos raios de sol. Abriu o armário do quarto. Pegou a mochila e jogou algumas roupas dentro. Retirou os dólares do fundo do roupeiro. Não precisaria de muitas coisas, além de si e da própria coragem. Assim, foi para a rodoviária. Destino: as Cordilheiras.

Nos Andes, poderia escalar o seu próprio mundo e fincar sua bandeira num território até então mal administrado, a sua mente. Estava lá, no centro de Mendoza, quando resolveu pegar um ônibus e atravessar os portões dourados do Parque General San Martín, em direção às montanhas. Lá no alto, sentada no muro de pedra, com a Cordilheira ao fundo, a cidade aos pés e o sol ao alto, paralisou em um momento perfeito, no qual não necessitava de fotografias, mas que recordaria como um dia de renascimento congelado no tempo.

Atravessava os Andes em direção à Santiago do Chile. Nesse trajeto da estrada, as montanhas tomavam uma forma mais definida, como se as mãos de Deus, a tivessem penetrado com os cinco dedos, deixando sua marca impressa nas rochas. Parou próximo ao Aconcagua. O pico mais alto da América Latina, ainda possuía neve no cume, apesar do seco calor de verão. Captou mais um momento.

A mente, como se fosse um potente computador, passou a registrar imagens fotograficamente. Guardou a imensidão dos Andes, o misticismo da Índia, o charme de Paris e a imponência do Vaticano. Gravou momentos e juntou os pedaços de um quebra-cabeças, dos idiomas, das palavras e expressões, das pessoas que conhecera e que agora formavam o seu todo, o que havia se tornado. Uma colecionadora de momentos perfeitos. Vivia intensamente, sem se preocupar em dar explicações, guardando tudo o que sentia, como se fosse uma dádiva.

Relançamento Ficção de Polpa

2010-04-26T17:23:00.001-07:00

Com Lu Thomé, Annie Muller e Rafael Jacobsen no relançamento do Ficção de Polpa.

Sessão de Autógrafos na Feira do Livro 2008

2008-10-22T14:35:00.000-07:00

Dia 10/11 terá uma nova Sessão de Autógrafos do 104 na Feira do Livro de Porto Alegre. Será no Memorial do RS às 20h. Estarei lá e aguardo a presença de todos!

Escritores no lançamento do 104

2008-10-22T14:31:00.000-07:00

Também estavam presentes o Rudiran Messias que publicou "Tabus, perversões e outras catarses" e o Rodrigo Rosp, da Não-Editora, autor de "A virgem que não conhecia Picasso".

Lançamento do "104 que contam"

2008-10-22T14:28:00.000-07:00

Ontem, 21/10/2008 aconteceu o lançamento do livro organizado pelo Charles Kiefer. Eu estava lá e publiquei o meu conto "Paixão, café e outras coisas fumegantes".

Convite

2007-12-03T15:39:00.000-08:00

Quer um autógrafo meu? Aguardo vocês lá!!!

Ficção de Polpa na Feira de Livro de Porto Alegre

2007-11-01T15:55:00.000-07:00

Aconteceu às 20h - 31/10 no Memorial do RS

"Novos Contos Imperdíveis"

2007-11-01T15:52:00.000-07:00

Ana Mariano, eu, Nelson Safi e Daniela Langer

Feira do Livro de Porto Alegre

2007-11-01T15:41:00.000-07:00

Às 14h - 31/10 foi o lançamento e Sessão de Autógrafos dos "Novos Contos Imperdíveis", organizado pelo Charles Kiefer. Na foto: Paulo Tedesco (autor e editor), eu e Eni Allgayer.

A ilustradora Gisele Oliveira e nós os escritores - Samir Machado, eu, Marcelo Juchem, Gustavo Faraon, Sergio Napp e Luciana Thomé

2007-07-13T13:19:00.001-07:00

Rafael Jacobsen e eu

2007-07-13T13:18:00.000-07:00

Autografando o "Ficção de Polpa" ontem à noite

2007-07-13T13:10:00.000-07:00

Grupo de autores do "Ficção de Polpa" - Casa de Cultura Mario Quintana

2007-06-24T16:10:00.000-07:00

Na foto: Guilherme Smee, Rafael Jacobsen, Alessandro Garcia, Antonio Xerxenesky, Gustavo Faraon, Rodrigo Rosp, Annie Müller, Silvio Pilau, eu, Marcelo Juchem, Luciana Thomé, Sergio Napp, Rafael Spinelli, Rafael Kasper e Samir Machado.

"Ficção de Polpa"

2007-06-24T16:00:00.000-07:00

"Ficção de Polpa" será o próximo livro que estarei publicando. Meu conto "Ventre" estará entre outros contos de suspense, ficção e realismo fantástico. Vale a pena conferir. Lançamento: 12 de julho de 2007.

Com o livro na mão, no dia do lançamento

2006-12-28T14:29:00.000-08:00

Convite para o lançamento do livro dia 12/12/2006

2006-12-28T14:28:00.000-08:00

Conto publicado no livro "103 que contam", organizado por Charles Kiefer

2006-12-28T14:13:00.000-08:00

Espetáculo

O meu caos concebeu a obra-prima da noite. A cortina vermelha se abre lentamente. Rugem os tambores. Entro em cena imponente no palco escuro com a luz incidindo sobre mim, cercado pelo breu à minha volta. Sou Macbeth, o general, futuro rei da Escócia.

Inquieta, me movimento na cadeira no comprimido espaço do camarote do teatro. Analiso o lustre de cristal, enquanto a peça não inicia e a cortina não se abre. Observo a platéia, logo abaixo dos meus pés. As pessoas continuam entrando, procuram suas poltronas e demoram a se acomodar. Sou Julieta, apenas mais uma espectadora entre tantos.

Três feiticeiras se movimentam e contorcem de um lado para o outro. Gritam nos meus ouvidos, me deixam quase surdo. Só escuto zumbidos nos tímpanos, perante o silêncio da platéia. Grito também. As chamo de oráculos imperfeitos. Mando esperarem. Ordeno que fiquem e elas desaparecem na névoa. Tento me concentrar na minha próxima fala. Digo a Banquo que no ar, o que parecia corpóreo, dissipou-se com a respiração do vento. Sou apenas um ator, intérprete de Macbeth, nervoso por ainda não tê-la visto na platéia.

A cortina finalmente se abre e o ator principal entra em cena. É apenas mais uma peça do festival de teatro de Porto Alegre. Respiro fundo após sentir um intenso arrepio. Começo a rir das piadas daquela comédia de costumes. Fixo o olhar, concentrado no palco, absorta em pensamentos. Gostaria de vê-lo abaixo de mim, à minha frente, em meio àqueles objetos do cenário. Não o vejo. Ele é um general e será rei em outro estado, em outro teatro, longe de mim.

Já estou no segundo ato. Minha Lady diz pra não me perder miseravelmente em meus pensamentos. Me sinto perdido há muito tempo. Minha falta de coragem me paralisou até agora. Ao invés de estar com ela, estou aqui, com esse público, nesse teatro lotado. Minha Senhora me disse que tem as mãos da cor das minhas, mas sente vergonha de ter um coração tão branco. O meu é escarlate, trabalha com taquicardia, amplia de tamanho a cada segundo e parece que vai explodir, a cada minuto que procura por ela. Julieta prometeu que vinha me ver.

Penso naquele teatro feito de arames em Curitiba. Gostaria de abandonar os cristais, a pompa e circunstância da sociedade porto-alegrense e estar lá, acompanhando os holofotes, sob a luz da noite que penetra pelas armações de ferro. Na Ópera de Arame eu estaria próxima a ele. Quem é aquele que agora transpõe a porta? É apenas um desses aspirantes a ator. Quisera fosse ele, o meu amor. Cedo demais o vi, sem conhecê-lo, e tarde demais o conheci. Trinta e dois anos pra saber da existência dele. Teria sido mais fácil se tivéssemos nos encontrado antes e eu não precisasse vivenciar tantos fracassos. Teria apenas ele. Queria agora que tivesses meus ossos e eu tuas notícias. Olho para o palco e não te vejo. Vejo a peça em que não queria estar, por não poder ir até você.

A estranha ilusão que imaginei é um medo novo que necessita da dura experiência. Acabo de pronunciar estas palavras e me sinto exatamente dessa forma. Será minha melhor noite de apresentação, pois iniciei com a glória de um general e me encaminharei para o derradeiro fracasso. Programei o espetáculo para apresentar como um presente à Julieta e, no entanto, não a identifico na platéia, entre tantas pessoas e arames. Estaria ela escondida ou simplesmente não a vejo?

Necessito saber notícias tuas a todo dia e toda hora. Sei que me esperaste esta noite. Infelizmente não pude avisar-te. Não consegui um vôo de última hora para ver-te. Mas assim que puder chegar a ti, eu confessarei que te amo. Por enquanto me sinto com uma adaga enfiada no ventre, me sinto morrer e cair. A cada minuto sem ti, parecem dias. Boa noite, querido! Desculpa por não estar te assistindo. A despedida é uma dor tão culposa que estaria dizendo “Boa noite” até que chegasse o dia.

Já quase me esqueci do sabor do medo. Estava pronto para recebê-la esta noite e me entregar a ela, assim como fiz nesta peça. Apresentei com toda minha energia, na esperança de que Julieta estivesse na platéia me assistindo. Deve estar em algum lugar de Porto Alegre. Não veio e não mandou notícias. Sinto um bosque vindo em direção a mim. Não tem mais importância. Grito que não me renderei e me rendo a mim mesmo. Assim, perco a cabeça duas vezes. A cortina se fecha.

2006-10-08T15:54:00.000-07:00

Na Mira...

2006-10-08T15:48:00.000-07:00

Aquelas mãos

Michelangelo Buonarroti foi um homem atormentado pelas paixões. Um artista apaixonado pela forma, pela estética, pela vida. Um artista completo em toda sua essência. Pintor, escultor e até aspirante a poeta, nosso anjo italiano deu forma a uma das mais impressionantes imagens deste milênio.
A “Criação de Adão” é universalmente a mais conhecida obra de arte da Capela Sistina. Ela representa o centro e o início de um universo, o nosso mundo medíocre. Um mundo que começou errôneo, onde Adão e Eva foram expulsos do paraíso, onde Eva provou o fruto proibido mesmo sabendo as conseqüências.
Com Miguel Ângelo, enxergamos nossas vergonhas. Vemos as almas tentando subir aos céus e sendo puxadas pelos demônios de volta ao purgatório. Vemos o dilúvio limpando as nossas imperfeições. Aqueles que sobrevivem às violentas águas continuam.
Nestas obras metafóricas, nosso universo de sentimentos é revelado, o início dos tempos é contado simbolicamente para demonstrar nossos erros. Simbolicamente somos punidos, somos amados, somos expulsos de nossas terras, de nossas vidas, de nossas convicções. Estamos sempre indo e voltando de algum lugar. Sempre sendo puxados ou empurrados. Sempre avaliados em toda nossa essência, existência.
O único indiferente é Adão. Aquele ser desnudo perante a dualidade de um Deus onipotente que lhe estende a mão misericordiosa.
Dizem que a diferença entre Deus e o homem está no cérebro. Michelangelo, renascentista que era, foi fascinado pela anatomia humana e brincava com suas formas. O manto de Deus da Criação, representava um corte sagital do cérebro nele contido. Brincadeira constante em todas pinturas deste mestre, conhecedor das formas e dos instintos.
No entanto, após julgamentos, dilúvios e purgatórios, voltamos ao centro. E sempre temos um homem comum que representa toda a humanidade, alheio a todo sofrimento que acontece a sua volta. Este homem está na presença de Deus, seu Criador que lhe afasta de todas as adversidades do universo. Este homem está olhando para um Deus misericordioso na sua onipotência, na sua magnitude.
Diante de todos problemas e adversidades, haja o que houver, aconteça o que acontecer, sempre poderemos evocar aquelas mãos. Sempre poderemos acreditar que não estamos sós. Aquelas mãos nos unem à essência do universo, ao centro de onde viemos, para onde voltaremos e quem sabe, tocaremos... Aquela mão.

O Um Anel para todos Governar

2006-10-08T15:29:00.000-07:00

Senhor dos Anéis

Seria o amor essa doação ilimitada a uma completa ingratidão? Seria esse amor deliciosamente desnecessário, sem jamais deixar se completar? A teoria gestáltica nos ensina a desviar nosso foco de atenção, a buscar novos horizontes, a esquecer o que não queremos viver, o que não queremos lembrar. Frederick Perls, psicanalista e discípulo de Freud, observou clinicamente seus pacientes e percebeu que em várias situações de vida presente no cotidiano de um indivíduo, aparecem necessidades que o organismo determina como sendo mais ou menos prioritárias.
O foco de atenção, o elemento principal em sentido e importância, está sempre e permanentemente se abrindo e fechando em nossas vidas. Porém, alguns indivíduos não conseguem fechar suas gestalts, sempre deixando situações de vida em aberto e sem solução.
Transcrevendo essa teoria para definir o verbo amar, pode-se dizer que nossos amores estão sempre em movimento. Amamos um, amamos muitos, não amamos ninguém. Sempre depende de uma variável. Em que situação nos encontramos em determinado momento de nossas vidas. O que é mais importante para nós em determinado momento. Trabalho, estudo, dinheiro, status, poder, família, amor... Qual a ordem dos fatores? Na escala crescente dos sentimentos, na avaliação individual do ser, quem é o número um para você? No amor, a ordem dos fatores altera o produto e muito.
Eternamente insatisfeitos buscamos o belo, o inteligente, o perfeito. Buscamos pessoas de contos de fadas. O príncipe encantado que nos salvará da madrasta má (subtende-se as dificuldades do nosso universo) e que nos despertará para uma nova vida, para um mundo imaginário onde todos são perfeitamente felizes. E assim caminhamos encontrando muitos sapos no meio do caminho. Muitas pedras no meio do caminho. Sempre em busca da nobre visão de um cavalo branco. Sempre em busca dos elfos - altos, nobres, perfeitos - escondidos em alguma floresta de uma terra isolada, distante. Alguns se contentam com orcs, com magos, com hobbits. Outros passam a vida procurando a floresta encantada, em busca dos elfos imaginários.
E assim trilhamos os mais árduos caminhos das Terras de Mordor, cruzando por todos seres que lá habitam. Os hobbits se tornam nossos amigos, os orcs eternos inimigos, os magos, indíviduos que nos iludem e que acreditamos e nos envolvemos por um tempo.
No entanto, estamos sempre buscando o “Um Anel”. O “Um Anel” para todos governar e na sombra aprisioná-los. Estamos em busca do nosso centro de poder, daquele que superará a todos, daquele por quem iremos lutar, defender e amar. Alguns já encontraram esse “Um Anel”, outros pensam que encontraram. Infelizmente, a maioria está destinada a vagar pelas inóspitas Terras de Mordor e talvez um dia, algum dia, encontrem o anel de poder no centro das Montanhas da Perdição, próximo ao fogo onde foi forjado.

Cinema, Fantasmas e Outras Coisas Estranhas

2006-09-21T20:05:00.000-07:00

On the Water

A “Dama na Água”, é o filme mais estranho, de todos os filmes esquisitos de M. Night Shyamalan. Suas histórias são tão absurdas que se tornam interessantes. Em quem se inspiraria esse diretor indiano? Seria alguma influência de Poe, de Kipling?
Histórias de fantasmas, de seres “imaginários”, não são oriundas deste século. Elas sempre existiram e são transmitidas há gerações. Seria Cristo, o primeiro fantasma de que temos conhecimento? Se o espírito saiu da gruta, como pode o corpo ter desaparecido? Talvez tenha permanecido lá, se desintegrando com a ação do tempo. Analisando fisicamente e quebrando os paradigmas cristãos, um corpo que sobe aos céus ficaria em qual lugar do espaço? Vagando pelas galáxias, como um meteoro perdido? Não, muito provável que entrasse em combustão. Mas deixando de lado a doutrina católica, vamos nos transportar para a literatura, especificamente aos tempos de Shakespeare. Em “Hamlet”, temos a companhia de um espectro por toda a peça, ou melhor, o príncipe da Dinamarca, é acompanhado. Morrer... Dormir... Sonhar talvez... Imaginar. Criar.
M. Night Shyamalan produz filmes de histórias que poderiam ser lendas ou tema de imaginação popular. O menino sensível de “O Sexto Sentido” (I see dead people), a moça cega que descobre os segredo de uma sociedade isolada em “A Vila”, a invasão alienígena em “Sinais”. No entanto, são temas que poderiam ser possíveis. Em “A Dama na Água” nos encontramos com uma ninfa que emerge de uma piscina e deve voltar ao seu mundo levada por uma águia, após encontrar um curandeiro, uma irmandade e um escritor. Mas não pára por aí.A frágil moça, que passa o filme nua e molhada, é perseguida por um lobo em forma de grama, conseqüentemente perseguido por macacos-grama. Porém, todos esses seres, são símbolos que nos transmitem filosofias, assim como as lições morais das histórias infantis; um conto de fadas moderno. Estranho? Não para M. Night Shyamalan.

Conto publicado no site do Charles Kiefer : www.charleskiefer.com.br/oficina

2006-09-09T15:25:00.000-07:00

O Buraco

Não era um buraco qualquer, desses que se encontram por aí, pelo meio da rua, no asfalto. Era simplesmente “O Buraco”. Assim fora intitulado pela família.
Sabina até já havia esquecido dele. Mas, um dia, em uma daquelas típicas provocações familiares, num daqueles almoços de domingo onde todos já beberam além da conta e os pratos limpos são colocados à mesa de tal forma que a comida se torna indigesta, foi levantado o assunto daquela noite, há exatos vinte e cinco anos. Sua mãe sempre se indignava com a história e proferia palavras de tal forma como se ela fosse a mártir, quando era justamente o contrário, pois quem tinha sofrido o flagelo e a humilhação fora sua filha.
No entanto, Sabina não se ressentia pelo acontecimento e achava muito engraçado quando relembravam a história, despertando uma maior indignação.
Neste dia, sentiu saudades da infância, das tardes com o avô, da despreocupação com o mundo. Sentia falta do que havia sido e do que não dava mais tempo pra ser. Queria resgatar aquela criança. Aquele ser que ainda era ela e se escondia em algum lugar, lá no fundo.
Então lembrou da bicicleta vermelha. O que havia acontecido com ela? Foi a primeira bicicleta, aquela Caloi com rodinhas. A indescritível emoção e adrenalina por aprender sozinha e manter o equilíbrio, seguindo adiante. Pelo resto da vida continuaria pedalando, em todos os momentos bons ou ruins.
Resolveu revirar o passado, ou o que tinha restado dele. Andando pela casa foi até a despensa e se deparou com uma porta lacrada, uma falsa porta. Abriu e entrou. Era uma sala enorme, escondida dos ambientes da casa. Um lugar mofado, com cheiro do passado onde se encontravam todas as etapas da vida de Sabina. Ali, no “Buraco”, tudo que já não tinha serventia ficava entulhado como peças de museu, pois sua mãe tinha mania de guardar tudo e não se livrar de nada.
Assim, em meio ao bolor, ao aspecto centenário, reviveu todas as fases de sua vida. Encontrou objetos de infância, peças de adolescência e outras do início da fase adulta. Começou a revirar tudo, pegava objetos empilhados e atirava longe. Queria dar um pouco de movimento à inércia do buraco. Foi assim, que embaixo de uma pilha de entulhos, enxergou o objeto vermelho e então o puxou. A velha bicicleta, encadeadora de tantas discussões, continuava ali, como se o tempo não tivesse passado. Estava intacta, sem nenhuma ferrugem, o vermelho ainda vibrante.
Sentou na bicicleta e rememorou o dia de seu aniversário, na data em que completava cinco anos, quando tirou o vestido de festa, colocou um pijama e saiu atropelando os convidados. Levou uns bons tapas, além da proibição por tempo indeterminado de tocar na Caloi.
Sabina riu alto. A história sempre rendia discussões, principalmente com os comentários da mãe. Olhou carinhosamente para o objeto. Já sabia o que fazer no próximo aniversário.

A Ilha Deserta de todos nós

2006-08-29T08:26:00.000-07:00

Lost

Não estamos sós. Não vivemos sós. Solidão pode ser apenas um estado de espírito. Quem sabe um desolador estado de consciência.
Podemos nos sentir sozinhos em meio a uma multidão, em um show, shopping lotado ou engarrafamento. No entanto, muitas vezes no recôndito de nosso quarto, de nossa casa; nos sentimos habitados.
Como explicar essa sensação de vazio quando cercados e de preenchimento quando isolados, é mais um dos mistérios da mente humana. Nesta complexidade do ser, da alma; tentamos evitar o inexplicável.
Quem disse que a vida é fácil? Onde está escrito que você deve crescer, casar e ter filhos necessariamente nesta ordem? Na Bíblia está escrito: “Crescei-vos e multiplicai-vos.” Porém, nos dez mandamentos, não há nenhuma lei a respeito. A felicidade pra um, pode significar o desgosto de outro.
Somos livres para optar por um caminho nessa encruzilhada que é a vida. Não jogue a culpa nos outros. Não responsabilize as pessoas pelos seus fracassos, angústias e atitudes. Atribua a si próprio, assim como faz com seus sucessos e conquistas. Você não é obrigado a conviver com ninguém, a cometer determinados atos.
Você só seria obrigado se sobrevivesse a um desastre aéreo e se encontrasse em meio a uma ilha deserta, com outros indivíduos sem comunicação externa. Isolado, perdido, se entrosaria ao grupo para suprir o que te falta no momento. Repensaria sua vida, seus conceitos, suas atitudes; se arrependeria daquilo que fez ou não fez. Tudo porque em situações extremas na vida, sempre reavaliamos o nosso ser, a nossa essência. “És pó, e ao pó voltarás.” Você é apenas um grão de areia nessa infinita praia do universo. Então tem que fazer por si.
Érico Veríssimo é que estava certo quando escreveu: “No fundo de todas as coisas, só existe essa verdade triste, nós vivemos em solidão.”

Nova Publicação No Armazém Literário. Semana de 21/08/2006

2006-08-29T08:14:00.000-07:00

O Morador

O dia de sol fugiu da ilha, na hora em que o cortejo passou. No momento do adeus, ao mais antigo morador, a chuva parou.

A imagem continua nítida em minha mente. Sempre como se fosse um vídeo-clipe. O sol repentinamente sumindo, as nuvens negras e carregadas cobrindo o céu, a chuva caindo com uma força nunca antes vista. Como se fosse destruir a ilha, arrancar as árvores, quebrar as vidraças das cabanas e levar tudo em direção ao mar, com uma fúria avassaladora.

O tempo existe pra isso: pra mudar. Nunca acreditei que um ser humano tivesse algum poder pra alterar condições climáticas. Sempre acreditei nos deuses. Esses seres invisíveis que andam por aí, brincando com as coisas, modificando o mundo por onde passam e criando acontecimentos inexplicáveis. Essas coisas que acontecessem na vida da gente e não se sabe nem porquê.

Naquele dia porém, senti uma força incomum, uma revolta que agitou a ilha. Senti medo. Todos moradores sentiram. Isolados pela natureza. Isolados da civilização. Isolados naquele pedaço de terra envolvido pelo mar, pelas ondas.

Matias Corrêa, o habitante mais antigo e sábio da Ilha do Mel, sofreu um ataque cardíaco. Morte súbita. Os nativos se reuniram para o funeral. Foi no momento em que se dirigiam para enterrar o corpo que o tempo mudou bruscamente. Parecia que a ilha iria afundar como aconteceu com Atlântida ou ser levada pelo vento. Até o momento do corpo ser enterrado. E então, quando a última pá de terra foi despejada sobre o caixão, tudo parou: a chuva, o vento, o balanço das árvores. Aos poucos o sol retornou.

Todos voltaram à praia e aproveitaram os resquícios do dia. Após o medo, a destruição, o calafrio e a sensação de que algo muito estranho estava presente. Parecia que uma alma inconformada vagava entre as pessoas, causando a impressão mais desagradável possível. E somente à noite, durante a madrugada, após voltar sozinha de uma festa, me atirar na cama e apagar na mesma hora de tão cansada, acordei com aquele homem me olhando, rindo pra mim. Enxerguei em meio ao quarto escuro, iluminado por uma fresta de luz. Ele parado na porta, com um olhar debochado. Eu apavorada. Até ele entrar no banheiro e sumir. Levantei, acendi o abajur e permaneci acordada.

A porta se abre com violência. Levo outro susto. É apenas a Fernanda, a Sabina e o Raul, voltando embriagados e fazendo escândalo. Sinto-me protegida. Agradeço a companhia e durmo tranqüila.

Amanhece. O sol penetra entre as nuvens. Vou até o farol. Tenho uma visão do horizonte. Sob os raios que me iluminam, os morros à volta e o mar à frente, a natureza se mistura. Será minha última lembrança do alto da ilha.

Entro no barco. Em trinta minutos estarei longe do paraíso. Prometo não voltar. Vou deixar o homem vagando, tentando se definir entre o céu e o inferno, enquanto vive no purgatório, importunando os nativos, sem saber se está vivo ou morto.

A travessia está quase no fim. O barco se aproxima da margem. Puxo a máquina fotográfica para bater uma última foto da ilha, já afastada. Um vulto passa na frente da câmera. Penso que estou ficando louca. Escuto uma risada. Olho pra trás. Ele está sentado no banco que há poucos minutos eu ocupava, sentindo o calor do meu corpo. Me seguiu até ali. Acho que vai me seguir por toda a vida...

Conto Vencedor do Armazém Literário em 21/08/2006

2006-08-26T09:21:00.000-07:00

O Velho

Despertara com os raios de sol atravessando a carne, como se a fritassem. Sentia-se estranha. O pescoço doía. Parecia que uma outra Sabina acordara pro mundo. Como se fosse mais forte, mais jovem e decidida. Não que fosse velha, pois aparentava uns vinte e poucos anos, mas conservaria aquela aparência eternamente.
Foi a partir daquela manhã que deixou toda a sua vida pra trás. Família, amigos, namorado. Passou a vagar pelo mundo. Nada era mais importante que seguir em frente. A cada mês, um novo país. A cada manhã, uma nova cidade. Não necessitava de muita coisa, além de si própria. Seus sentidos haviam se aguçado. Desenvolvera a habilidade de conhecer as pessoas e suas almas. Sabia dissuadí-las, provocá-las, influenciá-las. Quase não se alimentava, pois não sentia fome. Não sabia se recebera uma dádiva ou um pesadelo. Só conseguia lembrar de um homem de capa preta, caminhando em sua direção, naquela noite em que o luar clareava os becos escuros da cidade.
Não entendia ao certo quem era ou o que havia se tornado. Monstro, mito ou uma deusa? Só os deuses ou os super-heróis tem poderes e os usam para algum benefício da humanidade. Ela há muito tempo, não sentia nada, nada além de prazer momentâneo que depois se transformava em um grande vazio, em um castelo com um fosso cercado por crocodilos, onde se fechava por uma boa parte do dia, até sair à caça outra vez.
Andava por cidades desconhecidas, por lugares fétidos e luas inconstantes, procurando alguém igual a ela. Tentando localizar o estranho de olhos negros. Só ele poderia lhe explicar a dor, a tentação, a sua ausência de alma e sentimentos.

Os anos passavam para aqueles que Sabina um dia conhecera. Mas pra ela, era como se fosse sempre o mesmo ano. O tempo parecia muito lento. O relógio dava voltas e ela só se dava conta das mudanças de horário, através do sol e da lua. Sentia-se mais poderosa à noite. Durante o dia, andava como uma cidadã comum, mesmo sabendo intimamente que estava longe de todos os outros, os mortais.

Um dia, andando por uma extensa praia, próxima às dunas, um homem de cabelo branco veio caminhando pela beira-mar em sua direção. Cruzaram o olhar por um instante. Ela então o reconheceu. Havia abandonado aquele homem há mais de três décadas. Estava diferente. Um velho. Sozinho, andando como ela. Não a reconhecera, mesmo que o tempo não lhe houvesse passado, ainda que sua aparência continuasse a mesma. E então, pela primeira vez, depois de um longo período, sentiu saudades da família, dos cachorros, dele. Sentiu saudades de chorar. Uma lágrima de sangue caiu na areia. E Sabina seguiu. Não podia voltar.

Nosso Darth Vader interior

2006-08-25T19:47:00.000-07:00

O Lado Negro da Força

Outro dia escutei na TV a seguinte notícia: o responsável pela paixão, é um hormônio que fica no organismo por dois anos consecutivos. Do ponto de vista prático estaria explicado porque o amor não permanece. As relações podem durar um mês, seis, um ano, mas nunca ultrapassar dois anos. Tudo culpa do hormônio. Salvo raras exceções em que este hormônio pode ser multiplicado, sofrendo a mutação na qual chamamos de amor. Se é que existe este amor ou não é apenas uma paixão de costumes, de convivência, de conveniência.
O normal atualmente é escutar : A fila anda! Pois é, a fila sempre anda. Se sentir saudades, gira a catraca pra trás e volta. Como muitos fazem, continuando separados, porém juntos.
Desde crianças nos ensinam sobre o amor universal, o amor impresso no Coríntios. Ele é benigno, se fortalece, é fogo que arde sem se ver, ferida que dói e não se sente. E mesmo assim, continua sendo amor.
Nos acostumamos aos finais felizes de filmes e novelas. Mas e na vida, como é? Wake up to reality. O amor constrói, mas também destrói. Amor é o contrário do ódio. Pessoas se aniquilam gradativamente por amor. Tudo por amor. Tudo para explicar um sentimento tão engrandecedor, tão admirável.
Escreveu Mark Twain: “ Cada um é uma lua e tem um lado escuro que não mostra a ninguém.”
Todos somos bons e maus, racionais e emocionais Um simples acontecimento desperta um lado fortemente e anula outro. Nem tudo é mau, nem tudo é bom. E tudo pode ser muito mau ou muito bom.
Até este admirável sentimento pode despertar o lado negro da força. O personagem Darth Vader é um exemplo disso. Tudo o que ele fez foi por amor, por medo de perder seu amor. Quem assiste o “Episódio III – A Vingança dos Sith”, entende o desencadeamento dos outros cinco filmes. Por medo de perder seu amor, ele simplesmente o perdeu, se transformando em um ser mais máquina que homem, racional quase ao ponto da irracionalidade.
Eu me pergunto até que ponto é justificável. Tudo em nome de um sentimento. E me pergunto quantos Darth Vader existem por aí. Endurecidos, maquinizados, calculistas. Até aparecer algum Luke Skywalker que volte a despertar uma ponta de sentimento e mais uma vez, humanizá-los.

2006-08-25T19:42:00.000-07:00

Deuses da Internet

Escreveu Shakespeare: “ Há mais coisas entre o céu e a terra, do que sonha nossa vã filosofia.” Sempre penso nisso quando quero entender coisas inexplicáveis. Essa frase, escrita há séculos, é quase uma visão profética, alcançando o invisível.
Porque temos sensações que não sabemos definir, pressentimentos que devemos ir ou não a determinado lugar e mesmo assim quando teimamos, algo ruim acontecesse? Seria um sopro do universo em nossos tímpanos, penetrando em nossas mentes, acionando o comando do discernimento?
Quantas vezes ficamos chateados por algo não ter se realizado e depois, lá na frente, em um ponto distante do futuro, agradecemos aos céus pela privação momentânea.
O universo é um ciclo, está sempre em movimento. Tudo se transforma, nada fica estático. Até as árvores envelhecem e suas raízes apodrecem, virando posteriormente, matéria orgânica. Então, não adianta reclamar que a vida não anda, quem tem que andar é você. A velha história dos passos de bebê. Vá engatinhando, levantando, dando uns passinhos e siga em frente, tentando não cair. Quando menos esperar estará com passos firmes, andando como adulto, como homem.
E muito cuidado com o que pede aos deuses, pois eles podem atender. Esteja preparado pra agüentar o desejo atendido. Não era o que você mais queria?
Infelizmente esse universo de pedidos, desejos e realizações, parece não funcionar muito bem na rede mundial de computadores. Deve existir um grande Deus que comanda tudo e ordena semi-deuses sobre o que deve ou não funcionar.
Já estou cansada de erros na página, sessões expiradas, e-mails que se perdem, spams, cavalos-de-tróia e tantas outras chatices. Mas uma vez que se entra na rede, você é hipnotizado, não consegue desgrudar do computador, não consegue parar. Sua programação, seus contatos profissionais, seus amigos, viram um exército em que você não pode desertar, com o risco do isolamento. Pra que telefonar se você tem e-mail, pra que tomar um café, se você tem MSN? É tudo mais rápido nesse contato virtual.
Há mais mistérios no mundo da Internet do que sonha nosso vão conhecimento. Está tudo rastreado e dominado pelo Grande Deus da Internet, aquele que tudo lê e tudo sabe, seguido pelos seus anjos e demônios, sempre em conflito, para que uma hora tudo funcione muito bem e em contraponto, em outras, absolutamente nada funcione.

2006-08-25T19:37:00.000-07:00

Nunca te vi... Sempre te amei!!!

2006-08-25T18:53:00.000-07:00

84 Charing Cross Road

(Roberta Larini)

Amores atuais. Amores virtuais. Intimidade trocada com desconhecidos tão próximos e ao mesmo tempo tão distantes.
Lembro do filme “84 Charing Cross Road”, traduzido como “Nunca te vi, sempre te amei” com o Anthony Hopkins e Anne Bancroft. Ele um livreiro londrino, ela uma escritora norte-americana; trocam correspondência por vinte anos, mas nunca se conhecem pessoalmente. Tentativas não faltam, mas sempre acontece alguma coisa que os mantém ainda mais afastados fisicamente. Porém, o íntimo, o pessoal, os sentimentos se consolidam intensamente.
Voltamos ao mundo real. Pessoas trabalham muito, pessoas estão sempre com pressa, pessoas não tem tempo de dar atenção aos amigos reais. Estas pessoas, conseguem encontrar pequenas brechas de tempo em raros momentos de um duro dia de trabalho; raros momentos em que estão em casa e em vez de darem atenção à família, estão sentadas na frente de um computador.
Pessoas criam intimidade com pessoas que nunca viram na vida, mas que se tornam próximas, íntimas e pessoais. A Internet torna possível este acesso. Assim como os fotógrafos da National Geographic desbravavam continentes, desbravamos países, cidades e indivíduos. Somos pesquisadores, exploradores da vida alheia.
O MSN nos proporciona falar com alguém como se fosse ao vivo e a cores, pois pessoas costumam escrever da mesma forma que falam. Pessoas tem coragem de escrever o que não tem coragem de pronunciar.
Ainda tem o “Orkut” que não deixa de ser um google de indivíduos, um álbum de figurinhas exibicionista, uma Caras virtual. Fonte de contatos, encontros e desencontros para alguns, reputação degradada para outros. Alguns até cometem o orkuticídio, o famoso suicídio da rede. Sim, até isso já existe.
Penso se é possível transpassar o sentimento virtual para o mundo real. Acredito que sim, pois as pessoas se revelam, expõem seus medos e angústias virtualmente. O “Orkut” cria mitos e os indivíduos podem se tornar apaixonantes. Você idealiza alguém que não conhece e só enxerga qualidades. Você conhece a mente de um indivíduo antes de tocar no corpo, na matéria. A alma e o corpo. O peso e a leveza. A insustentável leveza do ser.
Portanto, dedico este texto a todos que não se conhecem, a todos que um dia virão a se conhecer. Nunca te vi, sempre te amei. Mas quem sabe um dia ...